Ferido quase Morto
Cansado e arreliado.
Ferido.
Só não ainda morto.
Porque não ainda morto?
Não sei.
Não sei...
Uma luz, longínqua, talvez um farol.
Uma vela...
Na verdade não quero saber.
Deito-me a arder.
Febre?
Sede de um infinito qualquer.
Talvez de lábios, ou só de felicidade sem sabor.
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