Somos

Somos. Respiramos. Pulsamos.
Correm dias em sucessões rápidas, tão rápidas que se tornam cruéis.
Somos. Respiramos. Pulsamos.
O céu nasce em fogo, corre pelo azul, pelo cinza, pelo imaculado branco, é dourado, é rosado, é laranja, até que se transforma macadame.
Como a estrada.
Repetida estrada, dia sim, dia sim.
Subindo e descendo como degraus de escada em espiral, sem fim, sem fim.
Somos, somos, somos.
Respiramos.
Sem saber respiramos.
Somos.
Sem saber, somos.
Pulsamos…
Sem saber…
Pulsamos.
Um dia qualquer pára o coração.
Um dia qualquer apaga-se o sorriso.
Cruel tempestade de tempo e correria em rodopio.
Raio de mar em Levante!
Somos. Respiramos. Pulsamos.
Espero que por muitos dias.
Dias mais fogo do que este, dias mais alvos do que este, dias menos macadame do que este.
Somos.
Somos?
Se somos!?