Sagrada

Sagrada?
A palavra, a ilusão, a noite, o vento Norte.
Sagrada?
Alma, face rosada, boca desenhada.
Sagrada?
Nunca a emoção!
Nunca!
Sagrada?
Família, Barcelona, irmã querida, amigas, outras vidas.
Sagrada?
Igreja, santificada, memória, rosto ilusão.
Sagrada?
Jamais a emoção, animalesca emoção canibal!
Sagrada?
Igreja, santuário, catedral, uma viagem inacabada
Só assim Sagrada!

Traição

Amiga se é o engano ou a ilusão que te faz dano.
Não sei, não sabes, não sabemos.
Amiga se é remédio amargo, penicilina ou barbitúrico não sei.
Dependência.
Sim uma certeza.
Ter pena é um péssimo sentimento, uma péssima reacção, uma péssima emoção.
Mas tenho pena.
Sabes que sim mesmo quando o não afirmo.
Amiga engano ou ilusão, não sabemos, decepção fria e degradante.
Faz já demasiado tempo.
Mais que um instante seria aliás demasiado tempo.
Tantos anos.
É doença é dependência é amargo engano.
Um abraço, um bem-haja, e um triste sentimento de pena que desejo rapidamente se desvaneça.

Peter

Doce, doce veneno de engano e esquecimento.
Seja álcool ou teu sorriso.
Seja erva ou teu suor.
Doce, doce veneno de sonho e enlouquecimento.
Seja perfeito ou um embuste.
Seja desejo ou um defeito.
Doce, doce veneno, um encanto, um tormento.

Agora é Gin, não como o do Peter's já nada neste mundo é perfeito.
É veneno como a memória.
É doce e amargo como a memória.
Prega-me partidas como a memória.

Sinto

Sinto-me em fogo.
E não é álcool ou outra droga.
Ardo e consumo-me
E não é droga digo e afirmo.
Labaredas e fumos de enxofre.
Não! Ainda não é Hades ou outro purgatório.
Chamas e mais chamas, flameja por toda a parte.
E ardo, nessa fogueira sem fim.
E perco-me em suor.
E perco-me em desejo.
E perco-me em luxúria.
Sinto-me em fogo, em fogo deverei estar!
E não é álcool, ou outra droga.
És tu.
Labaredas rubras vivas!

E não me matas.
E não me queimas.

E não me amas tão pouco.

Eco

E se no nosso futuro reside apenas o eco?
E se no nosso futuro reside apenas uma tela em branco?
Virgem tela alva como palco no qual esse som se arremessa e reflecte e reflecte.
Haverá algo mais surreal? Haverá algo mais puro? Mais perfeito? Mais final?
Dúvidas e questões.
Dias errantes neste presente e…
Esse futuro que não chega.
Será apenas ilusão?
Quedamo-nos inertes no fim deste dia.
E amanhã o eco na tela alva.
Como aldeia das casas brancas.
Um dia, um dia, talvez amanhã, cessemos de representar.
E silencio na voz.
E som, quase em ruído branco, de encontro à parede alva, como tela, como teatro sem publico, sem actor e na verdade sem palco.
O eco, o eco, o eco.

MACBA

Museo d’Art Contemporani de Barcelona

http://www.macba.es/controller.php

“Un Teatro sin Teatro”

coproduzido pelo Museu Berardo de Lisboa

Um Teatro sem Teatro.

Uma amostra de arte moderna onde teatro e a arte visual se mescla.

E tantas questões surgem.

Um Teatro sem Teatro.

Nesta vida em que supostamente somos actores e espectadores, que o dia a dia é o palco. Onde se encaixa um Teatro sem Teatro?

E numa aventura do modernismo e do pós modernismo nos atiramos tanto como somos atirados.

Foram 7,5 Eur de entrada. Eu teria dado o dobro se soubesse o que me esperava.

O que ainda me espera agora que sinto e absorvo tudo que vi, ouvi e senti.

A arte como a vida não tem um preço.

E esse foi apenas o custo do bilhete de entrada, não de modo algum o custo da viagem ou do bilhete de saída, se o houvesse…

Um Teatro sem Teatro

Fase um:

Um Teatro sem palco apenas actores e espectadores. Como se fossemos corpos unidos pelo mesmo ar, pelo mesmo umbigo, pelo mesmo peito fundido, numa só mensagem, numa só emoção.

Fase dois:

Um Teatro de palco e de actores. Todos nos atropelamos nas nossas deixas e ditos, nas nossas emoções.

Esquecemos tempos idos onde não existia palco e tu e eu, nós éramos apenas actores e espectadores fundidos qual Adão e Eva. Somos caos. Somos caos de emoção. Somos caos de emoções. Nem uma nem outra criadoras.

O corpo e o seu meio.

Nossos corpos.

Que se mesclam mas não se unem.

Somos providos de boca e palavras mas não de ouvidos e compreensão.

Fase três:

Um Teatro de palco e reflexos.

Intrincadas e complexas relações. Dias e dias de ditos e palavras e de perda de emoções. Tudo isso e mais, tudo isso e uma catástrofe qualquer, nuclear, multinuclear, um caos que se nos submerge e que emerge acima de tudo o mais.

Queda o palco nada mais.

Minto.

Quedo o palco e reflexos de uma coisa qualquer.

Nem chega a ser reflexos do que fomos ou quisemos ser.

Não!

Não chega a tal longe. Mero reflexo de uma coisa qualquer.

Fase quatro:

Um Teatro, sem Teatro sem actores ou espectadores.

Omnipresente, Omnisciente, Omnipotente.

Como Ente Divino.

E dele toda a sapiência toda a existência toda a consciência.

Fase cinco:

O Nada que tudo consome.

O Nada que tudo alberga.

Nada que não é Nada.

Fase seis:

E agora?

E agora?

E agora?

Três vezes pergunta o artista qual Moliére do século XXI, tentando avisar os actores, tentando preparar o palco, tentando acordar o público.

E agora?

E agora?

E agora?

Vento forte

Há um vento forte no ar.
Que te eleva que te emociona que te transforma.
Há um vento forte, varre toda a cidade, do rio ao Oceano, sem paragem, sem engano.
E tu voas, cortas pensamentos, ilusões, passados e presentes, tudo por igual

E tu voas!

Há um vento forte no ar, revigora e regenera.
Música anárquica e desgarrada.
Música viva.
Há um vento forte no ar, prenúncio do Verão enfim.

E tu voas, voas!

Se somos eternos, não sei, se somos imperfeitos, não sei, se somos amantes poetas crianças, não sei.
Sei sim vento.
Sei sim asas!
Sei sim alegria de um dia assim!

Fim do curso FLUP

Fim do curso

Tudo tem um fim.
Se até mesmo o Sol dá lugar à Lua;
A alegria tem de dar lugar à tristeza, a presença à ausência, a Primavera ao Outono.

Fica uma irremediável sede, uma melancólica saudade.

(E um..)

"Hasta siempre compañeros"